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NATURA. MORTA.

È ben oltre mezzogiorno:
la tua ombra è ancora
quel reticolo sulla sedia,
immobile ragnatela;

La frutta è una polpa
sventrata ormai
al centro del tavolo vuoto — relitto;

E la buccia
manda un aroma
di cenere o incenso?
Non so,
ma ha la tua stessa pelle:

Un dirupo di dita
gonfie di buio.

(Ignazio Cancellu)

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